Modernismo. Cartagena.

El mundo que me acogía de tu mano era agradable, las construcciones humanas tenían una belleza extraordinaria, eran hermosas obras de arte y de su interior emanaba una atmósfera relajante que invitaba a la contemplación y en ensimismamiento. Me hubiera quedado allí para siempre de tu mano. Pero... siempre un pero; un quiebro en tu deambular rompió toda esa magia. El sueño había terminado. Pero ese mundo existe en mí ; nacemos por todas partes no tenemos límites.

Salvador Dalí.

Nuestro movimiento.

Vivimos en el olvido de nuestras metamorfosis
el día es holgazán pero la noche es activa
un bol de aire al mediodía la noche lo filtra y lo consume
la noche no deja polvo sobre nosotros
Pero este eco que rueda a lo largo del día
este eco fuera del tiempo de angustia o de caricias
este brutal encadenamiento de los mundos insípidos
Y de los mundos sensibles su sol es doble
Estamos cerca o lejos de nuestra conciencia
dónde están nuestras orillas nuestras raíces nuestro fin
El largo placer sin embargo de nuestras metamorfosis
esqueletos que se animan en los muros pudriéndose
las citas dadas a las formas insensatas
a la carne ingeniosa a los ciegos videntes
Las citas dadas por el rostro al perfil
por el sufrimiento a la luz por la claridad
al bosque por la montaña al valle
por la mina a la flor al sol por la perla
Estamos cuerpo a cuerpo tierra a tierra
nacemos por todas partes no tenemos límites.

Paul Éluard.

Rainer María Rilke.

Que hace un instante no existía yo,
¿lo sabes? Y contestas tú que no,
Y siento que si sé no apresurarme
puedo no pasar nunca.
Pues yo soy mucho más que un sueño en otro sueño.
Sólo lo que desea tener bordes
es como un día y un sonido,
y se te escapa, extraño, por las manos,
para encontrar la inmensa libertad,
y ellas se lo permiten, con tristeza.
Así quedó lo oscuro para ti sólamente,
y, creciendo hacia el diáfano vacío,
se levantó una historia universal
con unas piedras cada vez más ciegas.
¿Hay todavía alguno que sobre ellas construya?
Las masas quieren otra vez las masas,
en abandono están las piedras;
de ellas ninguna la esculpiste tú.

Cuando las alas están mojadas, es imposible volar.

El lado del sol.

Siempre supe que caminarías por EL LADO DEL SOL.
En mi sueño sabía que sería ésa la calle.
Sabía que te encontraría cara a cara.
Sabía de tu encanto.

Despacio, sin precipitación, el tiempo se alargaba,
pero mi paciencia es infinita ante un deseo
largamente contemplado y esperado.

El fotograma estaba en mi cabeza
y tuvo su escenificación más precisa.

Ese señor que se quita el bombín para escribir.

"Hice un solo desafinado
con las cenizas del amor,
las berbenas del pasado
gangrenan el corazón.

Acórtate la falda nueva
despiértate al oscurecer
túmbate al sol cuando llueva
no desordenes mi taller"
[...]

Joaquín Sabina.

Buenas letras, las de este Señor.

Pequeñas disculpas.

Tú, querías moverte en suaves ondas
con la elegancia del cisne en el agua,
con la aparente ingravidez del águila.
Yo, no supe interpretar en aquel momento
tu deseo y lo dejé caer en el olvido.
Hoy, ya es demasiado tarde. Lo sé
y entono el "mea culpa" que no me disculpa
pero tampoco es un agravio.