Eduard Münch.

Claro de luna.

Vuestra alma es un exquisito paisaje,
que encantan máscaras y bergamascos,
tocando el laúd y danzando y casi
tristes bajo sus fantásticos disfraces.
Siempre cantando en el tono menor
el amor triunfante y la vida oportuna
parecen no creer en su felicidad,
y sus canciones se unen al claro de luna,
al tranquilo claro de luna, triste y bello,
que hace sonar los pájaros en los árboles,
y sollozar estáticos a los surtidores,
los altos surtidores esbeltos entre los blancos mármoles.

Paul Verlaine.

Dalí.

Se hacen noches mis días en espera de verte,
claros días las noche cuando en sueños te miro.

W. Shakespeare.

Alga quisiera ser, alga enredada,
en lo más suave de tu pantorrilla.
Soplo de brisa contra tu mejilla.
Arena leve bajo tu pisada.

Agua quisiera ser, agua salada
cuando corres desnuda hacia la orilla.
Sol recortando en sombra tu sencilla
silueta virgen de recién bañada.

Todo quisiera ser, indefinido,
en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
gaviota, cielo, nave, vela, viento…

Caracola que acercas a tu oído,
para poder reunir, tímidamente,
con el rumor del mar, mi sentimiento.

Ángel González.

[...]
Me pondré pantalones de franela blanca
y me iré a pasear a lo largo de la playa.

He oído allí cómo entre ellas se cantan las sirenas.
Mas no creo que me vayan a cantar a mí.
Las he visto nadando mar adentro sobre las crestas
de la marejada,
peinando las cabelleras níveas que va formando el oleaje
cuando de blanco y negro el viento encrespa el océano.

Nos hemos demorado demasiado en las cámaras del mar,
junto a ondinas adornadas con algas rojas y castañas,
hasta que voces humanas nos despiertan, y perecemos
ahogados.
[...]

T. S. Eliot.

Dalí.

[...]
No estima la natura
ni cuida más al hombre
que hace a la hormiga, y si en aquel más raro
el estrago es que en ésta
tan sólo esto se funda
en que no es una especie tan fecunda...
[...]

Giacomo Leopardi.

[...]
Pasan unos marineros el mar muere a tus pies
Miro tu fotografía, tú eres el universo entero
Enciendo una cerilla y veo tu cabellera
Tú eres para mí la vida en tanto ella subsista
Eres el porvenir y mi eternidad
Tú el único amor y la única belleza.

Guillaume Apollinaire.

Cajas.

Lo diría una indígena y tendría razón.
“Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja,
los establecimientos tienen y hacen caja.”
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos,
y nos desencajamos.

Ángel Guinda.