ISLAS...

Cambiaremos de paisaje y paisanaje durante unos días.

Salvador Dalí / Jaime Gil de Biedma.

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender mas tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma.

Pasos tristes.

Tanteando hacia la cama de vuelta de hacer pis
descorro las cortinas y me sorprendo de
las nubes veloces, la clara limpieza de la luna.
Las cuatro: cuñas de sombra en los jardines,
el cielo una caverna tomada por el viento.
Hay algo que mueve a risa en todo esto.
El modo de cruzar la luna entre las nubes
(la luz gris piedra perfila los tejados)
elevado y absurdo y separado.
¡Tableta de amor! ¡Camafeo de arte!
¡Oh, lobos de la memoria!¡Inmensamientos! No,
uno se estremece un poco, mirando hacia lo alto.
La dureza, la claridad, la simple
soledad de este mirar la extensa lejanía
es un recordatorio del dolor y la fuerza
de ser joven; algo que no puede volver,
pero que allí está, sin mengua, para otros.

Philip Larkin.

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Varias coincidencias todas ellas relacionadas con los paseos nocturnos por la casa, me han llevado finalmente a la lectura de este poema y a su transcripción a esta página.
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Para quien pase por aquí: FELICES FIESTAS y todos los bla-blas al uso.

Oh sobre la espina.

SALMO.

Ya nadie nos moldea con tierra y con arcilla,
ya nadie con su hálito despierta nuestro polvo.
Nadie.
Alabado seas Nadie.
Queremos por tu amor
florecer
contra
ti.
Una nada
fuimos, somos, seremos,
floreciendo:
rosa de
nada, de nadie.
Con
el pistilo almalúcido,
cielo desierto el estambre,
la corola roja
de la palabra pupúrea que cantamos
sobre, oh sobre
la espina.

Paul Celan.

El grito.

Mientras a tu alrededor tus amigos crecían y maduraban, tú te quedabas ahí, en el mismo punto sin comprender, esperando que te dieran el amor que te negaron siendo niño. Desarrollaste un duro caparazón bajo la divertida ironía que exhibías. Seducías a jovencitas a las que nunca concediste el estatus de permanencia más allá de once meses.
Parecía que el mundo conspiraba contra tí. La vida fué dura contigo pero a cambio te concedió un preciado don: El de la alegría de vivir.

Espiral.

Al final del día donde la pelea de la vida diaria me deja exhausta y vacía, con multitud de preguntas en la cabeza que siguen peleándose entre ellas, quisiera escribir y que se produjera la catarsis, pero mi incapacidad en el manejo de la palabra me limita añadiendo una nueva angustia.
Pienso en ello a menudo. Leo textos de autores que me parecen extraordinarios, certeros, liberalizadores y me veo a mi embutida en una camisa de fuerza que me impide respirar y con la necesidad de romperla, pero... no sé cómo hacerlo.

http://2centenas.blogspot.com/Camilo Fernández.

CONFESIÓN.

Sostuve la cámara con ambas manos, intentando superar la acidez que me escalaba la tráquea. La imagen temblaba irremediablemente. Volví a hacer foco en él y a través del visor noté como sus ojos se volvían líquidos.

Calcé la cámara en el trípode y lo encuadré. “Estoy listo”, me dijo con la voz entrecortada. Lo vi tomar aire con dificultad, tratando de controlar la respiración. Comenzó la confesión; me costó seguir sus explicaciones y razonamientos. Sólo capté su responsabilidad en un robo millonario y que gran parte de lo robado estaba en el maletín que traía en la mano. Su voz crepitaba. Me hizo señas para suspender la grabación.

Inspiró profundamente y secó sus lágrimas con las manos. Esperó unos segundos; luego me indicó retomar. Escuché sus palabras, inmóvil. Pude sentir cómo la médula se me congelaba con cada palabra. El mensaje era para su esposa. Le pedía perdón. Dicho esto, tomó un revolver y se voló la cabeza.

Ni bien me recuperé del shock, tomé la cámara, agradecido por vivir en la era digital. Borré el primer archivo, tomé el maletín y llamé a la policía. Afortunadamente, en el mensaje a su esposa no hablaba del dinero.

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Me parece muy bueno realmente, por eso me he permitido transcribirlo a mi blog.

Enrique Bunbury.

"Canto porque me levanto siempre con las mismas penas,
con las heridas abiertas que siguen sin cicatrizar."

Energía.

¿Dónde hay más energía, en los cables, en el cielo, en la tierra, en el viento,...?
Probablemente en quien todo esto contempla, pasmado.

Plaza de Santa Ana, Madrid.

LA CIUDAD.

Dices: "Iré a otra tierra, hacia otro mar,
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío es aquí un fracaso
y sepultado está mi corazón.
¿Hasta cuándo este abismo mi alma cercará?
Donde quiera que vuelvo mis ojos veo sólo
las oscuras ruinas de mi vida y los días
que aquí gasté, perdí o destruí."
No hallarás otra tierra ni otro mar.
La ciudad ha de ir siempre en pos de ti. En las mismas callejas
errarás. En los mismos suburbios llegará tu vejez.
Bajo los mismos techos encanecerás.
Pues la ciudad te espera siempre. Otra no busques.
No hay barco ni camino para ti.
En todo el universo destruiste cuanto has destruido
en esta angosta esquina de la tierra.

Constantino Kavafis.

Modernismo. Cartagena.

El mundo que me acogía de tu mano era agradable, las construcciones humanas tenían una belleza extraordinaria, eran hermosas obras de arte y de su interior emanaba una atmósfera relajante que invitaba a la contemplación y en ensimismamiento. Me hubiera quedado allí para siempre de tu mano. Pero... siempre un pero; un quiebro en tu deambular rompió toda esa magia. El sueño había terminado. Pero ese mundo existe en mí ; nacemos por todas partes no tenemos límites.

Salvador Dalí.

Nuestro movimiento.

Vivimos en el olvido de nuestras metamorfosis
el día es holgazán pero la noche es activa
un bol de aire al mediodía la noche lo filtra y lo consume
la noche no deja polvo sobre nosotros
Pero este eco que rueda a lo largo del día
este eco fuera del tiempo de angustia o de caricias
este brutal encadenamiento de los mundos insípidos
Y de los mundos sensibles su sol es doble
Estamos cerca o lejos de nuestra conciencia
dónde están nuestras orillas nuestras raíces nuestro fin
El largo placer sin embargo de nuestras metamorfosis
esqueletos que se animan en los muros pudriéndose
las citas dadas a las formas insensatas
a la carne ingeniosa a los ciegos videntes
Las citas dadas por el rostro al perfil
por el sufrimiento a la luz por la claridad
al bosque por la montaña al valle
por la mina a la flor al sol por la perla
Estamos cuerpo a cuerpo tierra a tierra
nacemos por todas partes no tenemos límites.

Paul Éluard.

Rainer María Rilke.

Que hace un instante no existía yo,
¿lo sabes? Y contestas tú que no,
Y siento que si sé no apresurarme
puedo no pasar nunca.
Pues yo soy mucho más que un sueño en otro sueño.
Sólo lo que desea tener bordes
es como un día y un sonido,
y se te escapa, extraño, por las manos,
para encontrar la inmensa libertad,
y ellas se lo permiten, con tristeza.
Así quedó lo oscuro para ti sólamente,
y, creciendo hacia el diáfano vacío,
se levantó una historia universal
con unas piedras cada vez más ciegas.
¿Hay todavía alguno que sobre ellas construya?
Las masas quieren otra vez las masas,
en abandono están las piedras;
de ellas ninguna la esculpiste tú.

Cuando las alas están mojadas, es imposible volar.

El lado del sol.

Siempre supe que caminarías por EL LADO DEL SOL.
En mi sueño sabía que sería ésa la calle.
Sabía que te encontraría cara a cara.
Sabía de tu encanto.

Despacio, sin precipitación, el tiempo se alargaba,
pero mi paciencia es infinita ante un deseo
largamente contemplado y esperado.

El fotograma estaba en mi cabeza
y tuvo su escenificación más precisa.

Ese señor que se quita el bombín para escribir.

"Hice un solo desafinado
con las cenizas del amor,
las berbenas del pasado
gangrenan el corazón.

Acórtate la falda nueva
despiértate al oscurecer
túmbate al sol cuando llueva
no desordenes mi taller"
[...]

Joaquín Sabina.

Buenas letras, las de este Señor.

Pequeñas disculpas.

Tú, querías moverte en suaves ondas
con la elegancia del cisne en el agua,
con la aparente ingravidez del águila.
Yo, no supe interpretar en aquel momento
tu deseo y lo dejé caer en el olvido.
Hoy, ya es demasiado tarde. Lo sé
y entono el "mea culpa" que no me disculpa
pero tampoco es un agravio.

Teléfono Donna.

La huella de un mordisco en parte alguna
También contra ella
tienes tú que luchar,
desde aquí.

Paul Celan.

Muros.

Ojalá todos los muros, incluídos los no físicos, caigan en favor de la tolerancia y el entendimiento entre los humanos y celebremos fiestas semejantes a ésta.

Un día cualquiera.

Aquella mañana estaba algo disipado, algo más de lo normal, quiero decir; al untar la tostada se me había resbalado la mermelada de la cuchara hasta llegar justamente al extremo inferior de mi corbata. Mientras trataba de limpiarme, había empujado con el codo el café que se había derramado por la barra mojando a la mujer sentada en la esquina opuesta. La mujer miró sorprendida y comenzó a soltar una retahíla de improperios que ni siquiera me molesté en escuchar. Estaba más preocupado por encontrar el modo de disimular la mancha de mi corbata. Y dentro de lo malo, por lo menos no me había manchado de café.

Salí de la cafetería y paré a un taxi. Como todas las mañanas me encontraba puntual a las nueve en la puerta del banco. Saludé amablemente al entrar. La nueva adquisición
de la sucursal era perfecta. Una chica resultona, sin llegar a ser guapa pero agradable a la vista. Calzaba unos espeluznantes tacones de aguja que dolía sólo de mirarlos. Me dirigí como siempre al despacho del Sr. Gutiérrez y tras una superflua conversación sobre el tiempo, el golf y su reciente fin de semana en la playa, comenzamos con los negocios.

Me despedí amablemente al salir y me puse las gafas de sol. En la calle se respiraba un ambiente primaveral. Los estudiantes recién salidos de la Facultad se agolpaban en los bancos de la entrada tratando de robarle al sol sus primeros rayos veraniegos. Me resultaba absurdo, esos cinco minutos no iban a salvar a ninguno de ellos de su pálido color invernal.

Como habíamos acordado, ella estaba allí. Puntual como siempre. Tras otra insípida conversación acerca del tiempo y del golf, había decidido que era hora de empezar a hablar en serio. De comentar aquello que se respiraba en el ambiente pero que ninguno nos atrevíamos a decir. Yo sólo quería estar a gusto con ella, como tantas veces habíamos estado. Pero en este momento no éramos capaces de estar así. Ella estaba convencida de que irnos a vivir juntos no era la forma de salvar nuestra relación. Sin embargo, yo estaba convencido de que era la única forma de pasar más tiempo a su lado; ya que aunque no lo dijese realmente ese era el problema que ella tenía, y en parte, tenía razón.

No llegamos a ninguna conclusión, como otras veces que habíamos intentado hablar del tema. Así que la única forma que ví de salir de esa situación fue decirle que aunque la quería, lo mejor era distanciarnos un tiempo.

Con ese trato, el único que salía perdiendo era yo. Yo no tenía tiempo para salir y andar flirteando con otras mujeres, sabía que había perdido mi última oportunidad de encontrar el amor. Ella sin embargo, era guapa, gozaba de tiempo libre y de gran cantidad de amigas solteronas desesperadas por salir a cazar marido por las noches.

Como habitualmente hacía cuando estaba deprimido fui esa noche al Casino. No era bueno para mí. Solía perder dinero, me emborrachaba y a la mañana siguiente mi lamentable estado no me permitía actuar con normalidad. Pero hoy tenía una buena excusa para hacerlo. Catalina ya no estaba a mi lado.

Curiosamente la noche se me dio bien, demasiado bien diría yo. HABÍA GANADO EN UNA HORA EL GENEROSO MONTANTE DEL SUELDO DE UN MES. Decidí retirarme a tiempo y volví a casa. No estaba demasiado borracho, lo cual me permitía pensar que esa había sido una de las mejores noches del año. Claro, no sabía lo que me esperaba horas más tarde al llegar a casa.

Estaba durmiendo cuando sonó el teléfono; era del hospital. Catalina había muerto en un accidente de tráfico. No sabía qué hacer, todavía estaba borracho, me sentía más solo que antes aunque en realidad me encontrase en las mismas circunstancias, pues ella y yo, ya no estábamos juntos. Sentía tristeza, pero no real. Me parece que en aquel momento todavía no era consciente de la magnitud de la tragedia.

Cogí una copa y salí a la terraza, las baldosas estaban mojadas, había estado lloviendo toda la noche.

Volvió a sonar el teléfono. Pensé que podría volver a ser del hospital, que podrían haberse equivocado al identificar el cuerpo. Intenté correr hacia el teléfono con tan mala suerte de resbalar; intenté agarrarme a la barandilla, que al estar mojada, me jugó una mala pasada y me dejó caer al vacío.

Los periódicos anunciaban a la mañana siguiente mi suicidio pasional, pero realmente no había sido más que el día con peor suerte de mi vida.

H. de C.

Abrazos.

Del abrazo confortable
al empujón despreciable,
y en medio, una frase:
"Dime que me quieres
aunque sólo sea por una vez".
Y en este microespacio
veinticuatro años de vida condensados.

Fotografía de Miroslav Tishy.

[...]
"Pasan unos marineros el mar muere a tus pies
Miro tu fotografía, tú eres el universo entero
Enciendo una cerilla y veo tu cabellera
Tú eres para mí la vida en tanto ella subsista
Eres el porvenir y mi eternidad
Tú el único amor y la única belleza."

Guillaume Apollinaire.

Madrid desde Torres Blancas.

Óleo de Antonio López.


Apenas tocó el viejo el rincón del cielo
con la punta de su muleta se puso a
llover
Abajo un niño insultaba a gritos
Una ventana se cerraba y la
calle volvía a la tranquilidad
Todo lo bueno me llega solo de arriba
La fuerza y la alegría
Nada de la tierra
En ella el sol brilla casual y debería reinar una noche
negra
El infierno no es menos placentero

Si pudiera cambiar de lugar

Con gusto iría a pie pues tengo alas
y si me descalzara no me cansaría
Pero la poesía no existe en otra parte
Las calles que no acaban
Las casas cuya altura
y miradas nos abruman
A veces una sonríe
Una cortina se levanta
Un rostro se muestra entero
Y esto es todo lo que uno se lleva
Una imagen vive en algún sitio
El mago Abel había venido a ver a su amigo al que había
instalado desde hacía tres meses en un pequeño cuarto de
Montmartre
Si a veces el viento sopla para sacu-
dir los árboles y ahuyentar el polvo
a quién se lo debemos
Sin mí los niños no sabrían jugar
He enseñado a cantar a los pájaros
A los poetas a servirse de las estrellas y de las luciérnagas
sin confundirlas
He hecho malabarismos con el sol

y la luna

Así he creado la haltera
Y el cielo

Pierre Réverdy.

Rutilantes aguas.

[...]
"Los locos, que atraparon y cantaron al sol en su transcurso,
y aprenden, demasiado tarde, que pusieron tristeza en su camino,
no entran sumisos en esa gran noche.
Los inconmovibles, cerca de la muerte, que con mirada deslumbrada
ven que los ojos ciegos pudieron ser alegres y rutilar igual que meteoros,
rebélanse, rebélanse contra la muerte de la luz."
[...]

Dylan Thomas "No entres sumiso en esa gran noche".

José Luis Rodríguez.

Premiadísima fotografía.

Recuerdo en mi infancia, en la casa de mi abuela perdida por las estribaciones de la Cordillera Cantábrica, que el aullido de los lobos durante la noche era tan terrible para mí que sudaba como un pollo escondida bajo las mantas y no sacaba la cabeza aunque no pudiera casi ni respirar.
Las historias de lobos que se contaban eran siempre tan desgarradoras que no pude verle como un hermoso animal hasta ser bastante mayor (tampoco hoy pasaría buena noche con su aullido de fondo) pero sí soy capaz de verle desde otro punto de vista, y éste es muchísimo más benevolente.
Ciertamente, si una buena parte de mi patrimonio estuviera invertido en animales domésticos y éstos fueran atacados por una manada de lobos, no dudaría en poner a salvo a mis animales. Este conflicto es un choque de intereses no resuelto. Los lobos no pueden alimentarse de los animales que los pastores cuidan, alimentan e intentan proteger porque es su medio de vida; por cierto muy ecológico y ancestral.

Esas luces.

[...]
"Cuando fijo mi vista en esas luces
que un punto nos parecen,
cuando son tan inmensas
que la tierra y el mar son a su lado
un punto, y a las cuales
no sólo el hombre, sino el globo mismo
donde nada es el hombre
ignotos son del todo, y cuando veo
sin fin, aún más remotos
los tejidos de las estrellas
que niebla se nos muestran, y no el hombre
no ya la tierra, sino todo en uno
el número de moles infinito,
nuestro áureo sol, nuestras estrellas todas
desconocen, o bien les aparecen
como ellas a la tierra,
luz nebulosa; ante mi mente entonces
¿cómo te ostentas, prole
del hombre? Y recordando
tu estado terrenal, de que da muestra
este suelo que piso, y de otra parte
que tú fin y señora
te crees de todo, y que tantas veces
te agrada fantasear en este oscuro
grano de arena que llamamos Tierra
que los autores de las cosas todas
a conversar bajaron con los tuyos
por tu causa, y en sueños
ridículos y viejos renovando
insulta al sabio hasta la edad presente
que en saber y cultura
sobresalir parece; mortal prole
¡prole infeliz! ¿qué sentimiento entonces
me asalta el corazón para contigo?
No sé si risa o si piedad abrigo."
[...]

Giacomo Leopardi. "La retama".

Dolk.

Acertada irreverencia.

Y... la música de fondo.

Tiene gracia.

Círculos concéntricos.

Sólo extiendo el radio de mis pensamientos desde ese único centro que tú ocupas.

Pensamiento único.

En esto es en lo único que estamos.

¡Qué hartura!

Magritte "The Lovers"

LOS AMANTES.

Julio Cortazar

¿Quién los ve andar por la ciudad

si todos están ciegos?

Ellos se toman de la mano: algo habla

entre sus dedos, lenguas dulces

lamen la húmeda palma, corren por las falanges,

y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva

hacia muertes de césped, hacia puertos

que se abren entre sábanas.

Todo se desordena a través de ellos,

todo encuentra su cifra escamoteada;

pero ellos ni siquiera saben

que mientras ruedan en su amarga arena

hay una pausa en la obra de la nada,

el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,

empiezan a salir los ciegos,

el ministerio abre sus puertas.

Los amantes rendidos se miran y se tocan

una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.

Y es sólo entonces

cuando están muertos, cuando están vestidos,

que la ciudad los recupera hipócrita

y les impone los deberes cotidianos.

"Te escucho como un árbol a su lluvia".

"Farache".

Tu voz y tus relatos me descubren
hálitos de un pasado que regresa
como ondas que atraviesan la acequia.
En las palabras tuyas, la memoria
del asombro infantil ante las pinzas
del arisco alacrán, tantos paseos
a la sombra solar de las palmeras,
la jofaina, los dátiles, el mimbre,
el plácido fastidio de la siesta
o el perfume de la alta madreselva.
Tus primos, las muchachas, los mayores
bajo la luna hablando, el embeleso,
los sueños de tus noches de verano...
Te escucho como un árbol a su lluvia.
Hablas de ti y me nombras sin saberlo.

Antonio Rivero Taravillo.

Su habitación está vacía.

No podía ser de otra manera.

Quiso atrapar sus colores, inocente niña, sin saber que sacrificando su efímera vida, no conseguiría ver sus dibujos en el aire. El material del que estaban hechos sólo podía ser levemente rozado por el aire, tan deleznable, que ni sus manitas de princesa lo soportaban.

¿Cómo apropiarse de aquellos colores y sus texturas?.Sólo quería su belleza, no sus vidas; eso lo supo mucho más tarde. Hasta ese momento practicó una indiscriminada cacería que almacenó en un libro gordo, el más gordo de todos. Un cuerpecillo de grandes y hermosas alas desplegadas en un entredós de hojas. Lo llenó todo y se puso como un acordeón. ¡Ya eran suyos! Podría verlos cuando quisiera, incluso a escondidas en la noche con una linterna.
Pero, ¿y sus dibujos?... Esos estaban en su cabecita ¡tantas veces los había observado!

Con el paso del tiempo y la paulatina pérdida de la inocencia, aquel acordeón del pasado, trastocó al abrirlo en un leve polvillo de distintos colores que se mezcló con el aire; sólo eso.

Unas lágrimas asomaron a sus ojos y lamieron sus mejillas. Un trozo de su vida quedó atrapado y hecho polvo en aquel libro, un tiempo que ya no volvería y que, sin embargo, evocaría tantas veces durante su vida adulta.

La metáfora de su propia vida, en sus comienzos y desde la inocencia.

Arte poética.

[...]

"¡Música empero, música siempre!

Sea tu canto cosa que suba

desde tu alma que de otros cielos

y otros amores camina en busca.

Tu canto sea la profecía

que va extendiendo la brisa húmeda

por la mañana sobre los campos...

Y el resto es todo literatura."

Paul Verlaine.